Y ahora que yo creía que empezaba a saber lo que era un blog, van y me lo desmoronan. Decían que no todo el que intentaba hacer un blog periodístico lo conseguía, y tampoco todo periodista que intentaba hacer un blog lo conseguía. Pero ahora viene la Corte de Apelaciones de California, EE.UU., y va y dice que todos los bloggers son periodistas. Si lo llego a saber me curro más este blog y me dejo de estudiar una carrera, total...
Con lo que nos cuesta que nos reconozcan los pocos derechos que tenemos los periodistas, una vez reconocidos todos se suben al carro. ¿Escribir un post periodístico significa que tú eres periodista?, ¿disfrazarte de superman y rescatar un gato de un árbol significa que eres un superhombre?
Siempre he pensado que para ser periodista hace falta algo más que estudiar una carrera, pero caer en el ridículo de convertir a una persona en periodista por poseen una línea telefónica y un ordenador ... me recuerda a una vieja frase y es que hasta las putas tienen carné de periodista.

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República Dominicana, miscelánea de pasiones. Cuando como a los caballos nos acotan los límites del horizonte y la realidad se convierte en la voz más fuerte.
Cuando el clima condiciona un estilo de vida sin tiempo ni live motive ni ambición más allá del pasado mañana.
Cuando aprovechar el instante significa la satisfacción de las necesidades más primarias llevadas al hedonismo más escandaloso.
Cuando los hombres desde diempre decidieron follar sin preguntar y atacar sin precalentar.
Cuando no nos dieron la oportunidad de dudar, rechistar o ampliar el infinito aún viviendo en una isla. Donde el mañana no importa, se disfruta má que nunca del hoy, más que ayer, más que dentro de un minuto.

Todo parece saber a lo que es... sobre todo los vicios... comer, beber, fumar. Hasta el calor es surrealista, ficticio, ilusorio.
Cómo puede haber un paraiso tan lleno de pobreza, tan lleno de busca vidas, inventores, parlanchnes, apariencias, necesidades de carencias, aquí los hombres sonríen y las mujeres agachan la cabeza.
Aquí las caderas danzan y las miradas aprietan. Aquí te entienden cuando quieren halnado la misma lengua. Somos tocayos dispuestos en escalones inventados. "Yo no os puedo engañar... sois españoles...¿y quién descubrió América?..."
Un soñador [pienso ahora]un insistente predicador de ilusiones que dio pie a millares de encantadoras almas perdidas.

El Periodismo Ciudadano, pero no el cibernético, si no el Periodismo Ciudadano de Wolf, La 2 y el Nuevo Herald. El Periodismo Ciudadano alternativo (en su siginificado más estricto) a las voces chillonas y vacías. Digo que el Periodismo Ciudadano es Juan José Millás, pero claro Millás vive de sus colaboraciones en radio y sus novelas, para Millás ser un buen periodista es un hobbie, una afición.
La vida real es que no hay tanto tiempo ni dinero y quizá también por eso tampoco hay ganas.
La vida real tiene horarios y agendas y cierres y hastíos y vacíos y coñas.

Estos días nos hablan en Elche, en las II Jornadas de Periodismo Digital, de nuevos periodismos, aquellos como los que nos propone Tania Costa, en el 20 Minutos, un periodismo de servicios, gratuito y participativo. O el de Eva Domínguez, un Periodismo Cívico/ Ciudadano. Muchos nombres, en distintos soportes, para decir al fin y al cabo que lo que debemos hacer es escribir para quienes nos leen, escribir lo que quieren leer.
Porque... los medios de comunicación no trabajan para quienes le pagan trabajan para quienes les leen, porque a ver si los directivos reconocen de una ves que sin audiencia no hay tarifas publicitarias, que la vida real está en la calle y no en las notas de prensa, acciones de empresas, discursos políticos...

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Busco una canción que me drogue y me patine. Busco una canción disuelta en cinta estilovatia sin determinar futuro. Busco una canción que no se pierda en el oído. Desesperada busco una canción... si alguien la ha visto dirijanse a mi unicornio azul.

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Existe en España un “Triángulo de la muerte”, entre Jaén y Córdoba, Rábita es uno de los pueblos en los que se suicidan 26 de cada 100.000 habitantes, lo que significa una cifra cinco veces mayor a la media española. Esto lo conocía ayer viendo un programa, para mí aterrador y desconcertante, el anteriormente conocido como radiofónico Milenio Tres . Rábita es uno de los pueblos. Es suicidio, la peor solución jamás cometida, como dice Pérez-Reverte “la pasividad también es un crímen” . Si te suicidas además no vas al cielo, no te jode, encima de puta, pones la cama.
Pero es que el suicidio también es una epidemia, se pega, se traslada, en todos los libros de estilo de los medios se rechaza la publicación de noticias sobre este tema, porque produce un efecto dominó. Se propaga y se agrupa. Algo que de lo que hemos oído desde hace algún tiempo en el lejano nipón, una sociedad más disociada, desdoblada entre el hiperdesarrollo y la tradición, la cultura es un arma de doble filo . Los jóvenes encuentran una salida a la incertidumbre de la vida, la disonancia que separa lo que nos muestran a lo que hay, el vértigo de vislumbrar líneas muy finas entre estar o mirar desde la barrera.
Unas 3.000 personas mueren al año en España por propia voluntad. Dicen que condiciones atmosféricas como el Viento o la altitud influyen en las personas a la hora de encontrar una salida en la muerte. Y es siempre acabamos siendo animales , naturales marcados, teñidos y educados por la naturaleza que nos rodea. No es lo mismo que en tu lengua haya decenas de nombres para calificar el blanco porque vives en Groenlandia o que desde tu casa huelas la sal del Caribe…

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