"Una vida sin examen no merece la pena ser vivida, también lo es la vida que no ha sido vivida no merece la pena examinarla. El Gran Miércoles, por ejemplo."
El Guión, Robert Mckee.

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Los juicios paralelos. La Mafalda que lleva dentro Eva Hache. Nostalgias, repeticiones, círculos viciosos, capullos de rosa que se abren sobre tallos rotos. Ropa helada colgada en el olvido.
Juicios paralelos que rotan como peonzas en la palma de la mano. La vida es como un plato de lentejas con verduras a las que tu madre ha echado alcachofas. La vida tiembla entre lo que esperamos de ella y lo que en realidad nos da. La expectativas y la arena que ensucia. La vida es una sonrisa manchada. Una anatomía incompleta. Una ilusionante tristeza. Una amarga felicidad que nos invita a la vez que abofetea, que nos besa mientras de repente muerde, que acaricia cuando araña, que regala cuando pide, que nos da y nos quita, nos coge y nos deja, nos habla y nos calla.
La vida es la maravillosa contradicción de reír cuando el amigo se cae, de hacer el amor en una guerra, de perdonar para empezar a reprochar. La vida es un trozo de lava ardiendo que a los tres segundos es témpano de frío. La vida es besarte mientras odio. Disfrutar del placer de comer y engordar. Juicios paralelos, autovías secundarias, lentejas con alcachofas.

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4 de enero de 2007. Cocina de mi casa. C4.30 p.m. Mi madre ayuda a recoger los cacharros de la comida a mi hermana. Yo estoy tomándome un pacharán (que acabó siendo un orujo casero de mi tía) con una pintora amiga de mi madre que se había quedado a comer. […] Mi madre –sí…porque yo soy de ciencias-, -¿cómo que de ciencias mamá, si tu estudiaste Magisterio?-. -Ya, pero a mi siempre me gustaron más las ciencias-. Mala frase para un orujo fuerte.

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Cinco amigos regresan de sus vacaciones navideñas y vuelven a demorarse en una alfombra atrapa-polvo. Todos miran en un estado tal vez enajenado a una tele de ocho pulgadas un concierto en directo del año 86 (1900) con sus rótulos fluorescentes y sonidos tal vez lejanos. Ah… sí… un concierto del mejor poeta hasta su cirrosis y salvando las mejores excepciones…. Sabina.
Después de continuar con la dieta navideña, cena by los chefs de Berruguete, con tarta de chocolate incluida, riojita y demás aliños. Nos embelesamos con la distancia de lo que existió cuando nosotros casi nacíamos y como no nos acordamos nos pasamos a los 90 y llegamos a la conclusión de lo horteras que fueron.
Y es que ahora vuelven los 80, la movida, la ruptura y transgresión que vivió España tras salir del ostracismo. Pero luego llegaron los 90 cuando esa subcultura y modernización llegó al pueblo llano, y llegaron a las fruterías las hombreras y estampados, la bisutería recargada, los pelos cargados hasta el infinito… que cada uno de nosotros de los hijos de los 80, por favor, recuerden las pintas de sus padres el día de su comunión. Y así nos damos cuenta de que hemos vuelto al tranquilo hogar del imparable Madrid a estrenar el 2007. Un año que no sabemos a dónde va, tan sólo de dónde venimos, como la vida misma.

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