A Juan, por la inspiración.

Soy la dueña de mi propia existencia como un títere manejado por un zurdo con la diestra.
Soy la mujer de un hombre sin piedad vestido de amor prohibido y degenerado.
Soy la historia inacabada de una película de ciencia ficción.
Soy el sobre demorado en el buzón de correos.
Soy la canción incombustible en la fiebre de la medianoche.
Soy el sueño bajo un edredón de terciopelo.
Soy el charco que salpica a los niños sin botas de agua ni madre ni ombligo ni cajón de arena.
Soy la acera repleta de banderas e insignias que no significan nada.
Soy ambigua por ser terrenal y demonio angosto en el limbo.
Soy niñera de sueños de complejos.
Soy el sereno que encierra en los portales los besos proscritos y prescritos.
Soy la mentira que confunde a tus labios,
la desdicha que escondes en la ducha cuando cantas,
el sonajero inútil que campanea a medianoche y te despierta,
el mensaje de bienvenida de un móvil apagado,
la claudicación a una estepa de frío,
la reverberación de un sol en tu espalda.
Soy mil veces ciento cien mil multiplicada por cero al cuadrado.
Soy una S seguida de una O más una I griega.
Soy griega en parsimonia, árabe en la mirada, americana de marca, amueblada sueca, dependiente vasca, morcilla de Burgos a la costra ilicitana.
Soy la que se emborracha y molesta,
La que te mira y tropieza.
Soy todo lo que quieras que sea, comunista religiosa, conservadora atea, capitalista chií, mentirosa compulsiva.
Soy bajo el nombre que me dieron, qué coño, la mejor de las versiones de mí misma.
Soy una atrapada en un vuelo a ras de tierra, en un alto horizonte por debajo del nivel del mar.
Soy la que escribe sin motivo pero no cesa en su lucha por dejar, bajo una pluma prestada, un millón de palabras que no intentan decir nada pero que significan muchas cosas.

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