Si Gustav Klimt fuera mujer, sería una bella mujer de piel de roce transparente, venas violetas y tupidas cejas. Sería una mujer malvada, como la malvarrosa de su espalda y la malva flor ahogada de su sonrisa. Sería una mujer acorazada en una niña temerosa. Hubiese sido en Viena, finales del Novecento, la sombra, la malicia, el impulso de una gran obra.
Si Klimt fuese mujer sería la más creyente de todas las ateas, la más moderna redentora de las escuelas clásicas. La inspiradora más impulsiva de la decadencia, la vejez y la muerte que en vez de agonía causaría propulsión de vida, Fuente de Inspiración.
Klimt en femenino, sexo ambiguo, curvas fervientes de decadencia, mirada de reojo, boca entreabierta, prominencia en el vientre, aborto de naufrago, angosta crueldad onírica y carnal.
Toulouse-Lautrec, Rafael, Sorolla, Rubens, Goya, Schiele, Kokotcha, Miguel Ángel, Nefertitis enfundada en la Jurisprudencia del limbo, la belleza de la costilla capturada en la agonía del [E]espíritu. Nacida en el mañana del ayer.


* Me han dicho que mi blog transmite pesimismo. Sin ánimo de analogías, Klimt es tortuoso y agonizante, transmite el límite del instante pero embriaga de ensoñación hasta los más exquisitos lindes de la animalidad vital. PORQUE UNO DESHECHA PARA ESQUIVAR A LA PERTURBACIÓN, olvidar nos hace felices, porque sueño yo no lo estoy…

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